acontraverso

Una mano más grande que la otra

2011-05-26T13:18:00.000+02:00

Cuando sale a la luz la tara
inherente a todo lo humano,
cuando un mediodía caluroso
uno nota que todo latir está
ligerísimamente desacompasado
o de que toda simetría es
imperceptiblemente defectuosa,
se afloja la corbata, la garganta
seca y las manos impacientes, y
tras cuatro segundos de vértigo
frente al abismo indescriptible
y la certeza de nuestra condición
de mamíferos algo más previsores
sorprendentemente más exigentes
infinitamente egoístas, narcisos
ante el lago cegador - surge
la paz que más ansiamos, nueva
consciencia de la propia y maravillosa
insignificancia individual, desaparece
el miedo a creerse obervado,
juzgado, castigado o premiado
por algo más que un universo
caprichoso y sumamente indiferente
al enclenque concepto del pecado
y la loable intención de la virtud.
Todo queda en nada, y la nada
nos llena de sentido. De ilusión.

Caminant

2011-05-18T11:30:00.001+02:00

Sigo con las adaptaciones, y como he perdido la verguenza, hoy le toca a "Caminant", de Jacint Verdaguer. El cantautor leridano Roger Mas lo convirtió en una canción maravillosa en su disco Les cançons tel·lúriques.

Caminando

Mig segle fa que pel món

vaig, camina que camina...

- Jacint Verdaguer

Hace medio siglo que por el mundo

voy, camina que camina,

por la escabrosa vereda

paralela al gran río de la vida.

Veo ir y venir

las olas resbaladizas:

las que vienen traen flores

y alguna hoja marchita,

pero las olas que se van

todas se llevan ruinas.

¿Cuál de las que me alcanzan

vendrá a por las mías?

Una barca va por el río

de una orilla a la otra orilla;

y tiene cara de segador

la barquera que la guía.

Quien se deja embarcar nunca más

vuelve a su tierra nativa

y despierta en el otro mundo

si se queda dormido.

Barquita del buen dios,

me me pongas cara triste:

si aún así vienes a por mi,

embárcame en seguida;

el destierro se me hace largo,

llévame rápido a la otra orilla,

que mis ojitos tienen sueño

y el caminar me fatiga.

Litany

2011-05-16T13:14:00.004+02:00

Please do forgive my daring, Mr. Collins.

Siguiendo el enérgico consejo de mi amigo Rafael, y porque confío en su atino, hoy publico una adaptación al castellano de un poema de Billy Collins que siempre me ha gustado. Al mismo Rafael se lo dedico, como no podía ser de otra manera.

Letanía

You are the bread and the knife,

The crystal goblet and the wine...

-Jacques Crickillon

Tú eres el pan y el cuchillo

la copa de cristal y el vino

de la hierba de la mañana, el rocío

y la rueda ardiente del sol.

Eres el delantal del panadero

y los pájaros de marisma, su vuelo repentino;

sin embargo, no eres el viento de la huerta,

ni las ciruelas en la encimera,

ni el castillo de naipes,

y desde luego no eres el aire del pinar;

imposible, simplemente imposible

que seas el aire del pinar.

Es posible que seas los peces bajo el puente, y

quizá hasta la paloma sobre la cabeza del general

pero ni siquiera podría soñar con que fueras

el campo de girasoles crepuscular.

Un mirada rápida al espejo demostrará

que no eres ni las botas de aquella esquina

ni el barco dormido en su cobertizo.

Puede que te interese saber

hablando de la inagotable iconografía del mundo

que yo soy el sonido de la lluvia contra el tejado.

También da la casualidad de que soy la estrella fugaz,

el periódico de la tarde volando calle abajo

y la cesta de castañas en la mesa de la cocina.

Soy también la luna entre los árboles

y la taza de té de una mujer ciega.

Pero no te preocupes, yo no soy el pan y el cuchillo.

Tú sigues siendo el pan y el cuchillo.

Siempre serás el pan y el cuchillo,

por no hablar de la copa de cristal y, de algún modo,

el vino.

París, kitsch y primavera

2011-05-12T01:58:00.000+02:00

hace un calor tímido pero certero
y asoman clavículas preciosas
por balcones de poliéster
tantas palomas tantas flores tantos niños
como siempre: no es
una de esas primaveras contestatarias
(de esas ya no quedan)
que le explotan a uno en la cara
en atentado meteorológico - qué susto
es más bien una alegoría cursi
del brillo que le sale a la gente de la piel
en el metro en particular, qué cosas
porque fuera el sol lo apaga
por límpido, por agorero
hay más primavera en las camisas
y en las tiendas de juguetes chinos
que en el redescubirmiento estacional
de las mismas palomas flores niños

la primavera como bandera
ha asesinado a los pajaritos

José Zúñiga

2011-04-06T13:26:00.001+02:00

Espero que mi amigo Rafael no se ofenda si le tomo prestado este vídeo que he tenido la suerte de ver en su blog para unirme al sentimiento de los que, como yo, tuvieron la suerte de leer y conocer al poeta efervescente que era José Zúñiga.

Y aquí el poema, Credo, tal y como apareció en su blog el 22 de marzo de 2010.

Creo en todo lo incierto que remueve montañas,
en las incertidumbres de no saber mañanas ni fechas fijas en el calendario, en lo que va a venir sin esperarlo. Creo

en la fuerza imparable de las palabras dichas sin artificio alguno,
en el empuje de la inmensa masa de gente como yo
sin esperanza, con convencimiento (al decir del poeta).

Creo en la muerte como adiós a la vida sin lápidas ni cruces ni sandeces dichas solemnemente y a destiempo. Creo

en la soledad del hombre despojado de todos sus andrajos, renacido en los otros para ser uno y trino.

Creo en todas las cosas que dejamos al borde del camino por si alguien las recoge con templanza y las guarda en su almario.

Creo en ti, anónimo enemigo o indescifrable amigo, en todo lo que puedes hacer para cambiarme, para secar al sol tanta tristeza que no tiene motivo y sí remedio.

Creo

en que nada en el mundo es inmutable ni está escrito el momento en que ha de cambiar todo si así nos lo queremos.

Creo en la comunión de todos los que buscan y no encuentran, en el advenimiento de quienes han de hacernos solidarios sin mesiánicas dotes de profeta, en las palabras sin sentido llenas de sentimiento. Creo

en lo que puedo y en lo que no puedo,
en la resurrección de lo imposible,
en las calles abiertas, alamedas
que volverán a abrirse. Creo

en que se puede amar a mucha gente a la vez sin estar loco ni tampoco cuerdo, en los brazos de todos los abrazos, en la infamia de todas las mentiras, en el cuento sin cuento. Creo en las lágrimas que no afloran de golpe y se acomodan en el rincón inhóspito de tantos corazones, a la espera de salir a la calle y llorar de verdad. Creo

en que no hay nada mío, ni vuestro, y mucho menos suyo, que lo nuestro no debe ser un tropo impronunciable. Creo

en todos los locos. Creo en ti, creo en mí, creo en nosotros. Creo

que ha valido la pena haber vivido aunque haya tantas cosas por hacer todavía, tanta pena en los cuerpos y en las almas, tantas oscuridades que no acierto a alumbrar.

Creo en el hombre.

Hasta siempre.

La luz de las cuatro

2011-03-28T14:14:00.000+02:00

La luz de las cuatro
del verano que no llega
me traspasa y se me queda
un poco en el pulmón.
Cada partícula privada
de materia suspendida
vuela y pronto acaba
con todo el frío, el dolor.
De entre todos los momentos
de un día de semana
me quedo con el tedio
de una tarde al sol:
una tarde dividida,
rota en trozos desiguales
como las motas de materia
que sol deja en el salón.
Un tarde sin teléfono,
con el timbre si no suena,
sin café - no lo hago,
no me vaya a despertar.
Y me deja ropa vieja,
temas nuevos, el rigor
de una frente que no suda,
de una ventana sucia,
de la luz de las cuatro
del verano que no llega,
me traspasa y se me queda
un poco en el pulmón.

Si lloras

2011-03-16T03:33:00.002+01:00

Soñé ayer con poesía
con fiebre y con temblores
soñé la noche entera:
"vida mía, no me llores"

No me llores que son
tus penas todo lo que tengo,
tus pequeñas confusiones,
tus terribles desconciertos

Soñé que no llorabas,
alma, madera de almendro,
y si lloras todavía
llora porque no te quiero.

Preguntas

2011-03-07T21:34:00.002+01:00

If you stop believing

let me know

Gomez

Era una tarde como esta.

Si estuvieras aquí te preguntaría

qué se puede hacer

con todos los planes hechos, firmados

y con todo que perder.

Qué se puede hacer ahora,

que yo no soy yo y ni lo que tú ves

cuando me miras.

Tú que eres de aquella pasta,

dime, ¿por qué escribo sobre lo que

nunca podrá ser poesía; sobre ti,

que estás hecho de simples

y tentadoras realidades?

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París no se acaba nunca

2011-03-02T19:33:00.002+01:00

París no se acaba nunca.

Enrique Vila-Matas

ven, vamos a contemplar
esta ciudad sin puertas
ni cortinas caben entre las calles
y estos chaflanes interminables
giran en gris espiral

descansa, que mañana
será tiempo de salvar el mundo
de hacer gárgaras con el vino
de esta ciudad que amanece
dos o tres veces al día

acelera, que no dará tiempo
de cruzar tantos andenes
de recorrer tantos túneles
que conectan con otra parte:
quizá así sea mejor

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Tandis que

2011-01-25T12:03:00.001+01:00

menos mal que el tiempo

ni cura, ni borra, ni cambia

como dicen algunos

y menos mal que los desvelos

siempre son más o menos

los mismos

y los vencen los mismos

ratitos de soledad

menos mal que hoy es

día de hacer por recuperar

las fantásticas viejas costumbres

para no perderme y dejar

pasar el "te querré siempre"

que es toda la verdad y la paz

de los mejores momentos

y la raíz de las oscuridades

que han empezado a repetirse

Síntesis

2010-09-03T13:37:00.000+02:00

vives, existes, y sin embargo
muchas veces te lloro como si hubieras muerto
y me lamento de tu presencia
tan llena de destrucciones

tu no tienes culpa, no creaste
en ti misma ese vacío doloroso:
nunca sabremos quién sembró
tu corazón de minas, y tu mente
de un caos tan total, tan opaco

tu, yo, nosotros, todos
formamos parte de tu red perversa
y la enfermedad nos cerca
y nos asfixia
y nos condena

entiendo que hay muchas y muy distintas
maneras de sentirse desgraciado
por eso yo ahora reclamo
mi derecho a la calma cotidiana
y quisiera que la vida entre tanto
te diera aunque fuese un poquito de tregua

El pequeño espacio

2010-05-03T12:10:00.000+02:00

si existiera una mano
que castiga, que protege

en caso de que hubiera
un gran ente, una fuerza
improbable, una luz eterna

esa luz nunca podría
residir en tí, en mí,
ni en ninguna vida sola,
bella, atormentada:

esa magia sólo estaría
en el pequeño espacio
entre nosotros, ahí donde
intentamos comprendernos

2010-04-24T10:32:00.000+02:00

Las palabras, mis palabras
son fugaces, hologramas,
y esperan tu regreso
siempre que desapareces
tras el tiempo que me falta.
Todas te esperan
para amanecer tranquilas
y empezar el viaje
de mi garganta a ti:
una costumbre exacta.
Ellas han decidido
contestarte y producirse
contigo como destino,
cruz roja en el mapa.
Si ahora eres dueño
de mis palabras torpes
yo me resigno a ser
el hogar al que espero.

Su hija

2010-04-12T21:32:00.000+02:00

Señora, su hija
no se vuelve más prudente
cuando usted la aturde
con urgencias, y sabe
qué tiempo hace fuera
y dónde sentarse en el bus.

Escapará de su mundo
si usted lo alicata
y convierte sus puertas
en fronteras morales:
descubrirá cuánto cabe
en un día sin la herencia
de sus vulgaridades.

Por su tranquilidad, ojalá
que usted se dé cuenta.

Tierra falsa

2010-03-18T22:13:00.000+01:00

el mundo que respiro
es ruido, materia sucia
gira siempre en equilibrio
contesta cuando le lloras

esta tierra falsa, seca
arena del todo frágil
que da pequeñas penas
plantes tú lo que plantes

alberga preguntas hostiles
tan longevas y aguerridas
y alimenta los rumores
que al final serán palomas

no es esta tierra algo
de lo que pueda renegarse
ni es su bien el objetivo
de unos cuantos perturbados

es un gigante que se agita
e intenta ponerse a salvo

Alguien

2010-03-09T01:13:00.002+01:00

no sé si sabes que yo necesito
alguien que me guíe en la calle
alguien que me cuente los días
alguien que me abra el camino

Almas

2010-03-04T21:32:00.000+01:00

esta mañana de sorpresas
he visto almas madrugadoras
enredarse en su quicio vacío
contar su historia sin gestos
sin concesiones, sin mal
se arrastraban sin caminar
buscando constricciones
alguna deuda heredada
que les diera autoridad
muchas decidían al final
pasar al otro lado

y otro lado no tenía
nada de paranormal

Ojos abiertos

2010-03-02T10:34:00.000+01:00

Eres un niño dormido
que me cuida sin quererlo,
un poco invierno, un poco tardío:
para todos los demás
                    corazón ciego.

Suenas a novedades
con los ojos bien abiertos.
Lo que me enseñas, lo que sabes,
lo que representas,
                  lo que represento.

Cuando no puedo oírte
decido replegarme, y te leo.
Y lo que he, lo que hemos hecho
es por casualidad
                   estar de acuerdo.

Quiero bailar, quiero cantar

2010-02-22T22:43:00.000+01:00

A las seis de la mañana
nunca ocurre nada bueno.
Quiero bailar y no me sale;
quiero cantar y no puedo.
Seis y diez aún en tu cama,
el despertador suena hueco.
Quiero cantar y no me oigo;
quiero bailar y ni lo intento.
Mañana a la misma hora
corremos el mismo riesgo.
Quiero bailar y desafino,
quiero cantar y me tropiezo.
Se nos van a hacer las siete,
se nos ha alargado el juego.
Quiero cantar y tú me callas,
quiero bailar
y ya no quiero.

Lady Blues

2010-02-05T17:30:00.000+01:00

era rusa y cantaba
blues con tal desgarro
que hacía llorar a los gatos
y a los agentes de tráfico
a los curas, a los artistas
a los niños y a los locos

era viuda y hacía
que toda la concurrencia
temiera el cansancio
que heredaron sus piernas
temiera la costumbre
que heredaron sus almas
temiera el terror
que heredaron sus ojos

era dura y se reía
de una vida tan solemne
los prefería silenciosos
y jamás saber sus nombres
dejar las notas tiritando
en los últimos acordes

Me gustas

2010-02-02T00:33:00.002+01:00

estoy teniendo suerte
me gusta la música que escucho
me gustan los poemas que leo
me gustan las calles
que llevan al edificio
donde está tu cuarto
me gusta el cuerpo que ves
me gusta despertarme y ser
lo que me gusta ese día
me gusta lo que me pasa
me gustan los que se acercan
me gusta esa mesa
de aquel restaurante
de la tarde aquella
me gustan las cosas que haces
me gustan las cosas que dices
estoy teniendo suerte y
me gustas. Que lo sepas.

Poemas inevitables

2010-01-29T15:05:00.001+01:00

quiero poemas
irreverentes,
quiero poemas irrecitables
que se escriban en las paredes,
quiero poemas incandescentes,
poemas hirientes
para corazones sin sangre,
poemas incisivos
para bocas sin dientes
quiero poemas irredimibles,
básicos y elementales,
poemas inexplicables
y sin embargo tan simples,
yo quiero, y tú también quieres
poemas inevitables.

Tallas

2010-01-21T01:46:00.000+01:00

me aprieta un poco
por si solo, el universo
y me desvela la pausa
y me intriga la duda:
¿cómo será que sonríen
los símbolos inertes?
¿puede ser tan fácil
sentirse un miserable?
¿quién sabría qué hacer
de un día sin trampas?
me queda muy grande
sin ajustarlo, tu hueco
y me distrae la sombra
y me tienta la cruda
imaginación que ofreces